YA SON HERMANOS

El día del juicio amaneció radiante, soleado y con esa brillante luminosidad que tienen los días de sol tras una copiosa nevada. Nos levantamos como todos los días pero hoy hay un plus más de tensión, de viveza en el ambiente, entre nosotros; hoy todo es más intenso, es uno de esos días en los que pasan cosas. Entre nosotros –Maru y yo-tenemos más cruces de miradas, más carantoñas, más roces de manos. Estamos ahí para apoyarnos, como siempre sucede en las grandes citas. Vamos dando información a Alberto para que la vaya asumiendo: que hoy nos tenemos que ganar un punto muy gordo, que se tiene que portar muy bien, nos tiene que ayudar porque si no, no nos lo dan y no nos podemos llevar a Cristina….

Nos arreglamos un poco más de lo normal para, al menos, no parecer que vamos a matar osos (eso va por mi) ni a atravesar el Polo Norte montada en trineo con perros (eso va por Maru). No tenemos noticias de Leysa y llamo varias veces pero un mensaje largísimo en ruso me responde cada vez. Preparamos documentación y pasaportes; nos acabamos de arreglar… y seguimos sin saber nada de Leysa. A los pocos minutos, llaman a la puerta; es ella, que viene con cara de cansada, la pobre, después de una noche en nuestro querido tren nocturno más el viajecito Odesa-Bielgorod. Primera noticia: la red de telefonía móvil se ha caído, así que no podemos hablar con nadie; segunda: el juicio se ha aplazado a las 15:00 porque no puede asistir un vocal (que no se lo que es, en este caso). Son las 10:15. Cambio de planes. Todavía nos da tiempo, si corremos, a ver a Cristina.

Nos cambiamos de ropa otra vez y salimos volando a la casa-cuna; llegamos justo para verla un ratito, la pobre está sola, su grupo ha salido a dar un paseo –hace un día realmente bueno y está todo nevado- y llegamos justo para sacarla nosotros también. La dejamos siendo huérfana y volveremos esta tarde siendo sus padres –presuntos, hasta que la sentencia sea firme-, ¿no es increíble? Es como si viniera un hada madrina y ¡plin!, te tocara con su varita. ¡Tu deseo se ha concedido, ya eres padre de esta preciosa niña!

Vuelta a casa y comida. Siesta imposible, aunque necesaria, para Alberto. No se duerme y le hemos cambiado los planes, con lo malos que son los cambios para él. Ojú que tarde nos puede dar. Nos vestimos otra vez de gala y nos recoge Guiana. Vamos a recoger a la Subdirectora de la casa-cuna (una señora muy amable, la que nos dejó fotografiar la foto de Cristina) y a la Inspectora, que testifican en el juicio. Todos juntos, en alegre compañía y bastante apretados, llegamos al juzgado, que es como todos los edificios administrativos que hemos visto por aquí, así que me ahorro descripciones.

A la hora convenida, tres de la tarde, con los papeles en regla y sin la comparecencia de nuestro abogado (de lo que alucino, pero ni pregunto, supongo que esto puede pasar en este bendito país), entramos todos en la sala del juzgado que nos corresponde que, gracias a Dios y a diferencia de lo que sucedió en Krivy Rig, no es una sala de vistas con su celda para delincuentes peligros y todo, sino un simple despacho, donde siete personas nos esperan con caras muy serias. Las dos que venían con nosotros, el señor juez –que es un hombre de unos sesenta años, calvo y con gafas y cara de buena persona, la secretaria de juzgado, la fiscal y dos testigos, que se sientan a los lados del juez. Al entrar el juez (nuestra hada madrina de la varita) nos dice que no nos preocupemos por venir con un niño, que entiende que los niños se comportan como tales. Este no conoce a Alberto.

El juicio es grabado en su integridad, supongo que para vigilar la limpieza y transparencia del proceso –lo que nos parece muy bien y, al menos por lo que hemos visto nosotros, así ha sido todo- así que cada vez que tenemos que hablar nos ponemos en pié y nos acercamos a un atril con micrófono. En una de estas se me ocurre arrancarme con una de Alberto Cortez, pero me contengo, el juez parece buen tipo pero no conozco su sentido del humor, no parece momento ni lugar, y es probable que sea más que cuestionable mi actitud como futuro padre si lo hago, así que me limito a responder siguiendo el guión ya previamente establecido con Leysa. Maru y yo repetimos las mismas respuestas, aunque somos un matrimonio ninguno es portavoz del otro, así que tenemos que duplicar todo.

Nos leen un montón de artículos del código civil ucraniano cada vez que vamos a hacer algo, lo que alarga bastante el juicio. Alberto empieza a hacer de las suyas, a pedir juguetes, a hacer pedorretas, a hacer chasquidos de lengua (si, como los de Asno en la carreta con Shrek), mientras Maru y yo intentamos atender a la traducción de Leysa y responder con coherencia a lo que nos preguntan. Una de las testigos (que es la que vende material de escritorio en la entrada de los juzgados) empieza a mondarse de risa y al juez a mirar con cara de “que gracioso el maldito niño este….”. Nosotros intentamos que se tranquilice, le cojo en brazos (que a veces, en Misa, me funciona) y le digo cosas bajitas al oído para que se tranquilice. Parecer que si, que funciona, lo que nos permite seguir el juicio y terminar dignamente. Paran para deliberar y se queda el juez con las dos testigos.

En el descanso Alberto sigue haciendo de las suyas y la inspectora, la subdirectora, la fiscal y la secretaria nos hacen preguntas sobre él, su tos, su comportamiento. Nos dicen que para los estándares occidentales es nervioso pero para los suyos es un niño “vivo”. Joder, y, según sus estándares, ¿qué es un niño hiperactivo, uno que va con una katana matando gente?

Entramos para escuchar la sentencia, que es que aceptan nuestras peticiones (que son varias, la primera la de adoptar, pero hay más relacionadas con temas legales) y le dan por primera vez su nombre y primer apellido, aunque no el segundo, porque en esta región de Ucrania no se permite usar el de la madre. Ya lo cambiaremos en Madrid.

El juez nos de la enhorabuena, y entre espasibas y da esvidanias se nos va un ratillo. Salimos de allí y la Inspectora y la Subdirectora nos dan la enhorabuena; charlamos un rato con ellas sobre la adaptación de Alberto y la Inspectora, que parece una mujer que sabe lo que dice, nos felicita por la suerte que hemos tenido con nuestros dos hijos. Se lo agradecemos y le decimos que somos conscientes de ello. Si estuviéramos en España esta acababa siendo amiga mía, como siempre que le echo el ojo a alguien que merece la pena.

Salimos de allí y nos hacemos la consabida foto a la salida de los juzgados que se hace todo el que adopta en Ucrania, aunque esta vez somos tres los que posamos. Queremos ir corriendo a ver a Cristina, pero tenemos que pasar antes por nuestra querida notaria (hemos hecho tantas visitas a su notaría que Alberto, cuando entramos dice “¡Ya estamos aquí otra vez!”) Otro ratito de pórtate bien, Alberto, que aquí también nos dan puntos pero el pobre lleva un día de locos y le queda poco aguante, así que recorre con Rayo McQueen y Doc Hudson la mesa de la notaria varias veces haciendo perfectas onomatopeyas de motor, mientras la notaria sonríe cortésmente.

Por fin salimos para ver a Cristina. Queremos aprovechar que está Leysa para preguntar a las cuidadoras (y hoy está una de las más simpáticas, de las que se ve que quiere a los niños) todo lo que podamos sobre ella: que come, como duerme, a que tiene miedo, que le gusta, que no, etc, etc. Información sobre lo que ocurre detrás de esa puerta que nosotros no podemos franquear y tras la que nos la dejan ver todos los días.

Me quedo con los dos, jugando. Comparten merienda y juegos. Ellos no lo saben, pero lo hacen como hermanos, por primera vez. Esto es lo más importante de todo. Al final del día, Maru y yo, comentando como había ido, nos damos cuenta de que no lo hemos disfrutado lo suficiente, que no hemos tenido tiempo para decir “¡Ya somos sus padres!”, para saborearlo. No hace falta, nosotros ya somos padres. ¡Lo importante son ellos! Sobre todo Cristina, que estrena padres y hermano; y Alberto, que ya tiene una hermana. Para toda la vida.

Eso es lo más importante, más que Maru por fin tenga a su niña soñada o que yo tenga cara de tonto en todas las fotos que veis porque en realidad tengo cara de tonto cada vez que la veo. Lo más importante es que hemos dado a nuestro hijo el mejor regalo de su vida: una preciosa hermana pequeña, dulce, cariñosa; y que a Cristina, además de darle todas esas cosas que ya se suponen cuando adoptas a un niño, le hemos regalado un maravilloso hermano mayor, inteligente, bueno, noble, cariñoso, divertido. Se tienen el uno al otro para toda la vida. Nosotros moriremos, si Dios quiere, antes que ellos. Sus parejas llegarán más tarde. Sus hijos, algún día se irán,

Pero los hermanos son la relación más longeva de la vida. Siempre están ahí, te lleves como te lleves. Nosotros tenemos la fortuna de tener una buena relación con nuestros hermanos, son muy importantes en nuestra vida. Con sus altibajos, como toda relación humana, con sus problemas, con sus miserias y excelencias, con sus alegrías y sus penas, idas y venidas. Con tantas cosas que perdonar y tantas por las que pedir perdón.

Siempre supimos, cuando adoptamos a Alberto, que no sería el único. Que le daríamos, al menos, un hermano. Eso es lo que hemos querido ofrecer a ambos con estos dos viajes a Ucrania; que se tengan el uno al otro para siempre. Que cuando llegue la edad de preguntarse por el sentido de la vida, de sufrir por la conciencia de haber sido abandonado, de buscar su identidad, de rebelarse contra todo porque no me entiendo ni a mi mismo, de rebelarse contra lo que más quiero porque necesito ser yo, cuando lleguen todos esos momentos difíciles, y cuando vengan los momentos felices de la vida, su hermano esté allí, como nos ha pasado, gracias a Dios, a nosotros siempre. Incluso, para que cuando nosotros empecemos a faltar, se puedan apoyar el uno en el otro para no caerse. Como hicimos nosotros.

Damos gracias a Dios por tener la fortuna de nuestros hijos, que son todo para nosotros, que nos llenan la vida, nos alegran el corazón y nos hacen salir de nuestro propio ombligo para ver más allá, para mirar hacia su futuro.

Información práctica: quedan diez días hasta que la sentencia sea firme; hasta entonces, seguimos con las visitas en “régimen abierto”, o sea, tres horas al día repartidas entre mañana y tarde. El día 1 de marzo recogeremos la sentencia y trataremos de hacer todas las gestiones –pasaporte incluido, que seguimos con los problemas- para salir el mismo día para Kiev. Dios proveerá, que siempre lo hace, como se ha visto, ¿no?

Besos y abrazos