SENTIMIENTOS Y SENSACIONES

Llevamos algo más de una semana en Ucrania y ya estamos con nuestra hija, contamos con el permiso de la autoridades para iniciar el proceso de adopción… mucho más avanzados de lo que a estas alturas pensábamos estar, empezando por ella, por Cristina. Sinceramente, no pensábamos que pudiera ser posible encontrarla. Ya sabéis lo difícil que es adoptar a una niña pequeña sin complicaciones de salud o legales (menos importantes en principio, pero también graves si no se resuelven, tenemos amigos que han tenido que abandonar un proceso por complicaciones irresolubles).

Estamos ya hechos a Bielgorod, sabemos que tenemos que estar aquí bastante tiempo y nos vamos haciendo con la ciudad. Es curioso como te habitúas a esto, casi sin pensarlo; por ejemplo, aceptas, con naturalidad y sin mayor preocupación, que tu hijo viaje en un LADA coetáneo con Nikita Kruschev no sólo sin silla especial sino ni tan siquiera con cinturón de seguridad, por unas carreteras heladas –no con nieve, repito, heladas, o sea, sobre hielo- mientras el taxista habla por el móvil o se rasca un golondrino. La primera vez te miras, la segunda piensas que es lo normal y que para que vas a exigir estándares europeos. Así que pasamos el brazo por encima a Alberto, sin agobiarle demasiado, porque el pobre va completamente empaquetado mientras le transportamos de un sitio a otro, y le pedimos a su custodio que eche unas horas extra durante estos días.

Lo mismo pasa con el alojamiento. ¿Qué limpian la habitación? Bien. ¿Qué no? Pues nada, ya limpiarán. Eso si, la dueña o encargada del hotel, esta señora tan maja así con pinta de portuguesa (dicen que todos los portugueses se dejan bigote en honor a sus madres) y bata de guatiné, nos cobra por adelantado cada día, no se fía ni de su sombra. Gente confiada y maja esta de los pueblos, ¿Qué no?

Mañana se va Leysa, nuestra traductora y nos quedamos solos; algunas de las comodidades que ahora tenemos –que nos pidan un taxi por teléfono, que nos pidan la comida en un restaurante- se habrán terminado y empezará la fase II de adaptación: la inmersión total, que significa sobrevivir como se pueda en un país en el que no te entiendes con nadie y no sabes leer ni los carteles. Verás que risa el miércoles cuando pidamos nuestro primer taxi a la central. Juas, juas. Puedo hablar en inglés con el camarero del café en el que desayunamos todos los días y cuando consigo algo de información así (donde comprar algo, etc) casi le doy un abrazo.

La sensación es de lejanía. Aunque ahora mismo está Maru supervisando la tarea de Alberto –pedimos material a Miguel, su profe, para que tuviera cierta rutina y contacto con el cole, para que la vuelta no sea muy dura-, como si estuviéramos en casa, todo hace que nos sintamos muy lejos. Ya sabéis los que habéis estado por aquí lo que se siente, la falta de comunicación, el aislamiento de los que estamos adoptando. No hay ninguna otra familia en el orfanato adoptando en este momento, ni española ni extranjera. O esto ha bajado mucho o adoptar en este orfanato no es fácil. O las dos cosas.

Todo está orientado a ver a Cristina, hora y media por la mañana y hora y media por la tarde, en el descansillo de entrada a su grupo y el pasillo que une éste con el grupo de al lado. Con eso nos tenemos que conformar para los próximos veinte días en los que iremos intentando ganar su confianza, empezar a enseñarla cositas en español para poder entendernos con ella, que Alberto la acepte como una hermana… A ratos jugamos a cosas movidas (globos, pilla-pilla, etc) y a ratos a cosas serenas (recortar, muñecas, colorear…) para ir conociéndola, viendo que la gusta, que sabe hacer, por donde puede ir. Bueno, para eso y para que no nos echen por alborotadores, ya sabéis como es Alberto y por lo que vemos Cristina no le va a la zaga. Las primeras sensaciones son buenas: el retraso en varios aspectos con el que intentaron asustarnos no va más allá del propio de la institucionalización (lo que ya de por sí es grave) que hace que tengamos que aplicar carácter, habilidades, peso y talla en lo correspondiente a la mitad de su edad real, pero a eso ya sabemos enfrentarnos. A eso y a las cosas que vendrán derivadas del abandono temprano y a la vida (o falta de ella) del orfanato.

El orfanato, como iréis viendo en las fotos, no necesita ningún atrezo para ser el escenario de una película de terror. Al entrar, el olor es una mezcla a col hervida y al mismo desinfectante que usaban en Kriviy Rig. El edificio de la casa cuna, donde vive nuestra hija, está dividido en dos alas unidas por un largo pasillo decorado con dibujos infantiles y figuras de los siete enanitos; pero no son los siete enanitos que todos tenemos en nuestra memoria, los de Walt Disney, no, no, niet, niet, pecado de alta traición en un país de la URSS. Son otra cosa, una mezcla entre los de Walt Disney, los hermanos Marx y Chuki el Muñeco Diabólico.

Todo esto no afecta a los sentimientos de los tres: Maru ha encontrado a su niña dulce (aunque cuando la hemos dado un muñeco de un bebé se ha liado a atizarle mamporros con el biberón), Alberto a su hermanita compañera de juegos (aunque Cristina le ha atizado en la cabeza también a él con el mismo biberón, hoy ha sufrido su primer castigo por pegar a su hermano) y yo he encontrado a mi nena preciosa (aunque … aunque nada, ¡todo perfecto, ya viene a buscarme para que la acompañe a por Alberto y que la de algo!).

Cuando veo jugar a mis hijos les veo ya en casa, peleándose como todos los hermanos (¡no comparte! ¡me ha pegado! etc), riendo como todos los hermanos, desquiciando a su madre como todos los hermanos. Les veo y me recuerdan a Lilo y Stich, ya sabéis cada uno cual. Ella es clavaíta a Stich y Alberto tiene las mismas ideas que Lilo, la misma fuerza y es igual de divertido.

Maru tiene el sentimiento de protección de una madre desde el primer día; ayer ya me llevé una bronca por dejar que se acercara demasiado a una escalera peligrosa (bueno, la que hay donde jugamos). Alberto los de hermano: quiere verla, la echa de menos, tiene celos de ella, no le gusta compartir a sus padres y sus juguetes, quiere enseñarla cosas, despedirse de ella, protegerla…

No queremos comparar lo que sentimos por Cristina con lo que vivimos y sentimos por Alberto, no sería justo, supongo que los que sois padres habréis pasado por lo mismo y los que habéis tenido un parto por adopción nos entendéis aún mejor. Se resume en: hago una carantoña a mi hija pero por el rabillo del ojo veo la reacción de Alberto, la doy un achuchón pero al segundo siguiente tengo que parar la embestida de Alberto que viene como un toro para llamar mi atención y ser achuchado también… Todo eso hace que las efusiones de cariño tengan que ser más controladas, más medidas. Cada abrazo no es el primer abrazo a tu hijo, cada descubrimiento no es el primero… pero es SU primer descubrimiento, SU primer abrazo, SU primer contacto con SUS padres.

Una buena amiga, metida en esto de la adopción desde hace algún tiempo y ahora tramitando su expediente me preguntó una vez que se sentía al ser padre. Yo le dije que era como volverse a enamorar, pero sin exclusión, es decir, no exige que abandones a la persona que quieres por otra. Ahora es algo parecido: es volverse a enamorar pero sin olvidar a tu primer hijo, que además está presente y reclama tu atención, constantemente.

También tenemos un profundo sentimiento de gratitud por el regalo absolutamente inmerecido de nuestros hijos, alegría de nuestra vida, esperanza de nuestra madurez y esperamos que consuelo de nuestra vejez. Damos gracias a Dios por habernos permitido encontrarlos después de tanta búsqueda y a nuestros “facilitadores” en el cielo –sobre todo Alberto y Pablo (*)- que tanto han debido de insistir al Padre para que concediera nuestro deseo.

Y así trascurren los días, entre la incomodidad de la vida (a lo que contribuyen mucho los – 20 grados de ayer) y la ilusión por pasar unas horas con nuestra niña, ver como corretea con su trotecillo inseguro, como ríe con esa boca llena de dientes, como hace pucheritos cuando nos vamos, como finge enfados para que la hagamos caso o la demos lo que quiere, como lanza grititos para llamar nuestra atención (aiiiichh!!!), como nos provoca para que la cojamos en brazos, la achuchemos (aunque luego se resista, no está muy acostumbrada…), la besemos.

Cada día tiene su afán y para nosotros sólo un objetivo: que pase el tiempo, que llegue el juicio, la sentencia y el plazo legal para sacarla de aquí. Creemos que el juicio será más o menos dentro de una semana y, por lo tanto la vuelta –si no hay complicaciones con el pasaporte (**)- a mediados de febrero, ¡todo un record!

Seguid rezando por nosotros, mandadnos vuestras buenas vibraciones y mantened aquí a todos los que nos ayudan desde arriba para que esto siga funcionando así de bien que mañana nos quedamos casi desamparados….

Besos y abrazos

Maru, Cacha, Alberto y Cristina

(*) Nuestro querido Pablo, en su inmensa generosidad, de la que nos dio sobrado ejemplo en sus días en la tierra, seguro que ha conseguido –menudo es él cuando se propone algo- que sea una niña nuestra segunda hija, a pesar de que sabía que, de haber sido niño, se hubiera llamado como él.

(**) La fábrica que hace los pasaportes de Ucrania (sólo hay una) está cerrada por falta de pagos. No se sabe cuando habrá pasaportes y nosotros necesitamos uno para sacarla del país. A ver cómo nos las arreglamos…